Il corso antistress Air France è davvero utile?

Diciamo la verità, le due settimane che hanno separato il corso “Taming the Airplane” dell’Air France dal decollo per il Giappone mi hanno fatto dubitare ampiamente dell’efficacia di quest’ultimo. Con la certezza della sventura ancora nella mia mente, ho fatto telefonate frenetiche per determinare chi, tra i nostri amici, avrebbe ereditato il gatto. Ho iniziato a inviare SMS lunari alle poche persone coraggiose che ancora osavano informarsi sul mio stato mentale: “Non piango da ieri! », “Non piango da 3 ore! (faccina che alza le braccia in segno di vittoria).”

È un eufemismo dire che il disimballaggio della mia aviofobia nelle colonne di Figaro ho intrattenuto coloro che mi circondavano al massimo grado. L’accenno allo smarrimento del passaporto pochi giorni prima del decollo ha suscitato, in particolare, torrenti di ilarità, accompagnati da commenti ispirati: “Allora, stiamo cercando di sfuggire al crash test?“. Ahah, ridiamo. Le battute sono aumentate in risposta alla mia espressione avvilita quando ho ricevuto quello nuovo, quattro giorni prima della partenza. Il destino quindi non aveva deciso di risparmiarmi.

Il giorno prima del grande salto andai, rassegnato, a chiedere degli ansiolitici al mio medico. Sebbene mi obbligassi, da zelante tirocinante, ad ascoltare ogni sera una registrazione di rilassamento guidato, avevo l’intuizione che non sarebbe stata sufficiente in caso di un possibile attacco di panico a 11.000 metri di altitudine. Agitando il tubetto di plastica come una maraca, l’ho osservato con attenzione poi l’ho riposto con cura nella busta trasparente che mi avrebbe accompagnato in cabina, pregando che si rivelasse inutilizzabile.

Lutto per una ruota

Quindici ore dopo, ho varcato le porte del terminal 2E di Roissy-Charles-de-Gaulle per la prima volta in dieci anni. A parte l’esercito di chioschi per il check-in self-service che sembrano divertirsi a torturare i viaggiatori indaffarati, nulla è realmente cambiato. Fedele all’appuntamento anche la mia incomprensione per la disattenzione dei viaggiatori, apparentemente più preoccupati per gli orari di apertura dei duty-free che per la loro sopravvivenza. Immediata ondata di ansia. Avrei resistito ancora finché i nostri bagagli non fossero scomparsi sul tappeto magico per inghiottire con discrezione un piccolo quarto di Lexomil.

Segue l’interminabile attesa per l’imbarco, che mi dà l’opportunità di fare due constatazioni sconvolgenti in un solo sguardo: il tempo è terribile e il nostro aereo è un Boeing 777. Cerco di ricordare le risposte del pilota alle mie domande ansiose durante il corso. “ Il triplo 7? Molto sicuro, i problemi sono sul 737 Max! “. Sì. Potresti anche iniziare subito a piangere la perdita di una ruota. Dopotutto, nel simulatore non mi è stato mostrato che un aereo potrebbe superare la maggior parte dei danni? Comunque la chiamata è appena partita.

Mentre avanziamo in fila indiana, il tappeto passa sotto i nostri piedi. Tra pochi metri avremo lasciato il cordone ombelicale che ancora ci collega alla terraferma. Alla fine, sulla soglia dell’aereo, ci accoglie la hostess. Abbasso lo sguardo e, a terra, possiamo vedere la fine della passerella dietro di noi. Questo è tutto, ho messo il piede nella bestia. Trattenendo le lacrime, vado avanti, trovo il mio posto e mi siedo. Mi è tornato in mente all’improvviso il consiglio che avevo ricevuto: riascoltare una registrazione rilassante, iniziare un film. E soprattutto respirare. Ora è il momento di ripensare alla semplicità dei decolli al simulatore, alle infinite checklist dei piloti e all’imperturbabile serenità dell’equipaggio di cabina (PNC).

“Un getto di niente”

E all’improvviso, la temuta frase: “Preparati per il decollo“. Chiudo gli occhi mentre, nelle mie orecchie, il sofrologo continua ad affermare che sono rilassato. Appoggiato allo schienale respiro lentamente e… è finita, stiamo volando, ed è esattamente la stessa sensazione di quella del simulatore. Stranamente non ho più veramente paura, mi prende una forma di euforia. L’ho fatto. Questo è fatto! Questo è il momento che il direttore di cabina sceglie di presentarsi. Sa che ho fatto il corso antistress, è specificato sul suo iPad, promette che si prenderanno cura di me e mi garantisce che andrà tutto bene. Inspiegabilmente ci credo.

Il volo è durato quasi 14 ore e per la prima volta non ho cercato di interpretare i minimi rumori, non li ho nemmeno ascoltati. Ho tenuto le cuffie e ho recuperato un anno di uscite cinematografiche. Ho anche dormito e dormito! Non te ne rendi conto. Per essere completamente trasparenti, allo scadere dell’undicesima ora, dieci minuti di turbolenza mettono temporaneamente fine al mio relax. Forse una lacrima mi è scesa lungo la guancia. Forse anche uno steward mi ha subito torchiato ed è venuto a spazzare via le mie paure: “Stiamo attraversando una corrente a getto di nulla!“.

Quello che è certo è che quando sono atterrato a Tokyo mi sono sentito orgoglioso, e soprattutto liberato. Ho infatti inviato a metà della mia rubrica la foto delle toilette ultratecnologiche dell’aeroporto per festeggiare il momento. Meglio, alla fine del soggiorno giapponese, se ancora temevo il ritorno, le mie paure sono nuovamente evaporate nell’aria. Anche in questo caso, l’equipaggio di cabina era consapevole della mia presenza e veniva regolarmente per garantire la mia sopravvivenza in un ambiente ostile. Nemmeno la minima lacrima sulla via del ritorno. Non uno.

Lungi da me la pretesa di essere guarito: non mi rilasserò mai all’idea di volare – che continua a sembrarmi del tutto assurda. Ma ora posso prendere l’aereo senza scoppiarmi un’ulcera o girarmi indietro in aeroporto, e devo ammettere che lo stage c’entra molto. Spero solo di non aver usato tutte le mie cartucce karma in questa storia e che ne rimanga qualcuna per il mio prossimo volo (non voglio sentire nulla, ho un’ottima impronta di carbonio). Poi avrò la mia dose per quest’anno… Di più, sarebbe delizioso.

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