La luminosità di una stella, una storia di Natale di Elisa Shua Dusapin

Pubblicato il 21 dicembre 2024 alle 12:09 / Modificato il 21 dicembre 2024 alle 15:23

5 minuti. lettura

È un parco dove vado la sera quando fa più fresco. Si trova di fronte alla moschea, sulla collina di Jabal Amman. Ne ho bisogno per i suoi alberi e la presenza di gatti, nonostante quella della polizia a causa delle ambasciate di Germania e Arabia Saudita. Da lì si vede la collina di fronte, più frequentata, un campo profughi trasformato poco a poco in capanne di pietra calcarea, sgretolate dai venti del deserto, dall'alternanza di canicola e gelo nella capitale della Giordania, a quasi mille metri sul livello del mare. Vivo lì da cinque mesi.

Questa sera, sulla mia stessa panchina, siede una donna in niqab. Un granatiere torreggia su di noi. Non ha più frutti, ma le palme continuano a sgretolarsi sotto i datteri, pendono come nidi di insetti obesi. Da una borsa della spesa la donna tira fuori un thermos, riempie di tè due bicchierini di carta, me ne porge uno che io accetto per cortesia. I suoi movimenti mi facevano vedere un polso con ossa forti. Lo ha immediatamente coperto. Il suo vestito è finemente ricamato. Ho la testa nuda, la nuca coperta da uno chignon. Imbarazzato dai suoi sforzi per non mostrare nulla del suo corpo, oso a malapena incontrare i suoi occhi mentre la ringrazio. Mascara, ombretto, è molto truccata e deve avere la mia età. Al collo porta un ciondolo che rappresenta una fetta di anguria, il frutto dai colori della Palestina, divenuto simbolo della bandiera bandita a ovest del confine.

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