Ogni sabato, tante novità viste da Philippe Mellet e soprattutto dai suoi gatti.
Lunedi._ L’11 novembre non è, non può essere, un giorno qualunque. Anche se sono ormai trascorsi 106 anni da quando l'armistizio venne firmato su un carro, nel cuore della radura di Rethondes, ponendo fine a più di 1.500 giorni di feroci combattimenti. L’11 novembre 1918 finì il primo conflitto mondiale, i cui risultati furono sconcertanti: 18,8 milioni di morti, disabili e mutilati. Così, in tutte le città, in tutti i villaggi della Francia, questo lunedì ci riuniamo davanti al monumento ai caduti. A Cahors sono registrati più di 500 nomi e nomi. Invariabilmente, ogni 11 novembre, rivedo mio nonno Robert, con il mignolo sulla cucitura dei pantaloni del suo abito della domenica, nella cucina della casa di Givonne, un villaggio martire vicino a Sedan. Già pronto alle 9, anche se la cerimonia avrà luogo solo alle 11. Già perso nei suoi pensieri che lo riportano alla sua giovinezza. Mia nonna finisce la sua ciotola di Ricoré. Lei lo accompagnerà. Anche lei ricorda. Fine agosto 14. Gli ulani che entrano nel villaggio e gli danno fuoco. I cadaveri degli sfortunati soldati lasciati dai reggimenti in ritirata vengono trascinati tra le fiamme da cavalli in preda al panico. Givonne sta bruciando. L'infanzia di mia nonna con. Pochi mesi dopo, quando non aveva ancora 10 anni, fu mandata a lavorare nei campi. Nel Lot non vedremo alcuna uniforme nemica. Ma migliaia di giovani che hanno lasciato dietro di sé genitori, mogli e figli non torneranno mai più. Morirono nelle Ardenne, nella Somme, sullo Chemin des Dames o a Verdun. Sulle carte della Francia pubblicate sui giornali dell'epoca o trovate in qualche libro scolastico, posso facilmente immaginare che davanti al cantou, la sera, si cercasse di localizzare il villaggio dove si trovava il bambino, dove il fidanzato, dove lo sposo , dove l'amato padre era stato al verde. Sacrificato. 11 novembre 1918. Alle 11, vicino a Sedan, su una collina della Vrigne-Meuse, il trombettiere Octave Delaluque fatica a ricordare le note che dovrebbero suonare per significare che la guerra è finita. In ogni caso Augustin Trébuchon non li ascolterà. È morto pochi minuti prima. Agostino aveva 40 anni. Un pastore della Lozère. L'ultimo Poilu a morire in combattimento. Le autorità militari retrodatano il certificato. Per molto tempo si è creduto che Agostino fosse morto il giorno 10. Ma la storia ha ristabilito i fatti. Per quanto crudeli siano. Per quanto terribile e ripugnante sia, la verità ci obbliga a dire che, dopo più di quattro anni di guerra, Agostino cadde sul campo d'onore pochi minuti prima dell'armistizio. Sibelle è commossa ma si chiede: ci sono funzionari eletti che pensano che l'11 novembre non dovrebbe più essere un giorno festivo!
Martedì._ Abbiamo appreso che all'inizio del mese, una giovane donna di Biars-sur-Cère ha partorito nel veicolo dei vigili del fuoco che la stavano portando, con un'équipe dello SMUR di Saint-Céré, al reparto maternità di Brive. A metà o quasi ci siamo dovuti fermare. È stato vicino al villaggio di Meyssac che è nato un bambino di 3,7 chili. Sia la madre che il bambino stanno bene. Distanza tra Biars-sur-Cère e Brive secondo Google Maps: 47,7 km. Sono più di tre quarti d'ora di macchina. Sibelle è commossa e sensibile all'impegno dei servizi di emergenza, ma ha comunque delle domande. Ah bene? Sì, signore e signori, dobbiamo risparmiare denaro, ci dicono le nostre élite.
Mercoledì._ Leggiamo che ieri gli studenti del Lot sono stati confinati per mezz'ora nelle loro classi. Un esercizio di “attacco-intrusione”, spiegano le autorità pubbliche. Per inciso, un altro uso per questo esercizio necessario. Dite ai nostri figli che le nostre città e i nostri villaggi, che i nostri altopiani e le nostre valli non sono santuari perfettamente isolati dalla violenza e dalla follia del mondo. Sibelle è commossa e compassionevole. Da sola, decide di confinarsi. E per non fare le cose a metà, va a letto per buona parte della giornata nello spogliatoio della camera da letto al piano di sotto. Su un cuscino, comunque.
GIOVEDÌ._ In uno Stade de France vuoto per tre quarti, Francia e Israele pareggiano. Uno 0-0 pietoso. Per lo spettacolo, torneremo. Ma lo sanno tutti, l'essenziale non c'era. Questa partita doveva aver luogo. Era necessario che, in assenza di una decisione contraria da parte delle autorità internazionali (politiche, giudiziarie o sportive), per l'arco di 90 minuti circa, ci comportassimo come se. Del resto, anche se non esente da ogni rimprovero, la Federcalcio internazionale ha riconosciuto la Palestina già da tempo (nel 1995 per la precisione se ci atteniamo ai tempi contemporanei). Questa partita doveva svolgersi e gli spettatori, in particolare i sostenitori israeliani, dovevano assistere. Se domani o dopodomani, per un motivo o per l’altro (pensiamo ovviamente alle migliaia di vittime a Gaza, in particolare), si ponesse la questione della sospensione della partecipazione degli atleti israeliani alle competizioni internazionali, non è al bar commerciale o al ristoro dell'Assemblea che dobbiamo decidere. Sibelle, decisamente piuttosto pigra, decise di andare a letto all'intervallo. “I simboli sono belli, gli obiettivi sono migliori”borbotta quando si alza il giorno dopo.
Venerdì._ All'inizio del fine settimana, lunedì è stata annunciata una mobilitazione dei contadini del Lotois, con blocchi delle rotatorie. Essi ritengono che molte delle richieste espresse lo scorso inverno siano ancora lontane dall'essere soddisfatte. Per non parlare degli effetti delle complicate condizioni meteorologiche sui raccolti di questa stagione… Inoltre, si teme che venga firmato il trattato del Mercosur. Sibelle ne è commossa e ammette che non possiamo aprire le nostre frontiere ai prodotti – e in particolare alla carne – provenienti dal Sud America da allevatori che non hanno gli stessi vincoli (veterinari e sanitari) di quelli francesi. Il mondo è violento, il mondo è complicato. Ma come Sibelle, non ho una soluzione miracolosa. Oh sì, solo uno. Per solidarietà, questo fine settimana mangerò e berrò 100% Lotois. Non è molto, ma è qualcosa.
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